Peaky Lovers

 

Agrigente. Juillet 2017.

Au beau milieu de la vallée des temples, site archéologique bien connu sur la Trinacria, je tombe sur l’une de ces déclarations aux allures d'engagement que se font les gamins en sculptant au canif leurs initiales sur les troncs d’arbres… Mais là, la promesse est ciselée sur… Un figuier de barbarie ! Humour noir ?...

Toujours est-il que je trouve cela amusant… Ou sarcastique plutôt… Je ne sais pas pourquoi mais je pense à cette célèbre série contant l’ascension d’un clan mafieux dans le Birmingham du début du XXème siècle. Enfin si, je sais… 

Ceux qui ont fait ça sont probablement jeunes, certes, mais doivent avoir l’expérience suffisante pour connaître les dangers qu’implique une relation amoureuse… Difficile à graver, impossible à saisir à pleine main, s’appréhendant avec prudence au risque de se retrouver, à terme, avec une épine dans le pied !

J’ai cependant le sentiment que nos donneurs de leçons nous rappellent que l’aventure vaut la peine d’être vécue ; qu'elle peut être cadencée au rythme des saisons, passant du chaud au froid, de la pluie au grand soleil, pour finalement toujours donner fruits et fleurs aux mille parfums et au nuancier de couleurs les plus merveilleuses. Amour intense, passion piquante.

Alors je ne peux m’empêcher d’approcher de l’oeuvre d’art cactoïde et, « sur Ordre des Peaky Lovers », je shoote !

Quête de ket

 

Bruxelles. Avril 2018.

J'ère dans la ville, pratiquant, comme à mon habitude, la marche autotélique. Enfin, pas si autotélique que ça à dire vrai…

 

Appareil à la main, je nourris le secret espoir de ramener quelques photos sympas de la capitale belge. Après quelques vains essais sur la Grand-Place, trop touristique à mon goût, je me trouve dans une rue désertée par les quidams.

 

"Le Ket de Bruxelles" ?... Mais qu'est-ce que ça peut bien vouloir dire ? Peut-être rien… Mais ma curiosité me pousse à sortir mon pocket phone pour une recherche "wikipedieuse" de toute urgence ! Ha voilà, j'ai trouvé. "Ket (mot invariable) : un jeune, un gosse".

 

Parfait ! Un peu facile comme idée, mais je pose quand même mon cadre et décide d'attendre le môme qui va venir animer cette image…

 

Patience…

 

Toujours rien…

 

Petit petit !

 

Grrrrrrrr !

 

Allez, encore quelques minutes, il va arriver…

Bordel, ce n'est pas possible ! Il me semblait que la croissance démographique ici était exponentielle ! Il doit bien y avoir quelques moufflets qui trainent sur les pavés.

Bon okay, je laisse tomber. Il faut savoir baisser les armes et, qui plus est, quand il n'y a personne à combattre. Je tourne le dos au commerce et continue mon chemin.

 

"Hihihihihihi !!!" Je ne pense pas avoir rêvé. J'ai bien entendu le rire d'un enfant ! Une fillette, je pense.

Je me tourne doucement et… Ouchhh ! Droit sur moi, ce n'est pas un mais deux morveux qui viennent vers moi ! Ce que j'imagine être la petite sœur, se gausse sur les épaules de l'ainé qui s'est improvisé sherpa d'un jour !

 

Il est peut-être déjà trop tard, ils avancent vite. Je mets l'œil dans le viseur, je vois bien en arrière-plan l'enseigne qui m'a stoppé tout à l'heure et, heureux que ma quête de Ket soit plus fructueuse que jamais, à la volée, je shoote !

Un fantôme… Comme nous tous…

 

Paris. Octobre 2017.

Ligne 4, tard le soir, je scrute. 

J’observe l’indifférence collective dans laquelle nous nous complaisons tous...

 

Il y a ce gars en plein milieu de la rame avec ses écouteurs sur les oreilles qui parfois tente de lire sur les lèvres de la personne qui lui demande un peu de place pour passer. 

Je vois ces gens la tête baissée sur leur smartphone, souffrant tous de monoplégie nucale. 

 

Il y a ce sdf aussi. Les plus téméraires d’entre nous se sont essayés à un regard furtif, juste par curiosité, juste pour voir ce à quoi nous avons échappé. 

 

Loin de moi l’idée de jouer les donneurs de leçon ! Je sais que je souffre, pareil à mes congénères, de cette même Schizoïdie volontaire.  Et pire même, je m’en réjouis parfois...

 

Je peux en effet voir sans être vu et appuyer ainsi sur le déclencheur de mon appareil photo sans risquer d’être ennuyé par une de mes victimes. 

 

Les portes du wagon se referment... Les vitres me renvoient l’image d’un  homme qui regarde sans réaction la vie autour de lui... Comme nous tous. 

 

Une jolie fille passe devant nous. Son visage est stoïque, ses yeux sans émotion. Il est là, sans l’être vraiment. Un esprit qui a perdu son âme. Un fantôme parmi les Hommes… Comme nous tous d’ailleurs… Je shoote !

Chez la Nonna

 

Catane. Un été, en juillet.

1978.

45°C à l’ombre.

Dans la pièce sans fenêtre donnant sur le trottoir, ma mère se désaltère. Elle regarde avec suspicion le verre posé devant elle. L’eau courante n’est pas des plus limpide ici... Et la locataire n’est pas une experte en propreté.

L’endroit sert de salon. Mais aussi de chambre à coucher, de terrasse, de lieu pour recevoir les invités, de rendez-vous… Le lit double côtoie la télévision à tube cathodique, les chaises au bois usé par les années ou récupérées ça et là, et la petite table pour manger.

 

Le melting pot d’odeurs ne peut s’oublier. Ça sent le renfermé, la poussière, la gériatrie et la mauvaise cuisine. Parfois, une odeur d’urine vient relever le tout. La chasse d’eau n’est pas très fonctionnelle…

 

J’adore cet appartement. Bien-sûr, je déteste les longues heures à attendre que… En fait, je ne sais pas ce qu’on attend ; les grands ne me l’ont pas dit. J’aime venir, malgré tout. J’espère juste qu’on ne restera pas manger… Elle cuisine si mal. En plus, peut-être que zio Lello aura préparé les délicieux arancini dont il a le secret.

 

« Djanine, dov'è Mimmo ? (1) » La voix rauque de la grand-mère rompt le silence et sort Maman de son ennui. « No lo so. Non m’ha detto niente prima di partire (2) ». La vieille sort la main, de la poche de la blouse aux couleurs passées qui lui sert de robe, la lève au ciel en signe de mécontentement et râle dans sa moustache aux poils blanchis par le temps,« Mincchia… (3) ». Elle se déplace avec difficulté, basculant ses épaules d’un côté de son corps puis de l’autre tel un pantin de bois qu’un morveux déplacerait en s’amusant. Elle s’approche de la porte ouverte sur l’extérieur. « Mimmo ?!!!!!!!! » Comme si le cri que la moitié de la ville a perçu n’était pas suffisamment éloquent, elle recommence à appeler son fils : « MIIIIIIIIIMMMMMO !!!!!!!!!!!!!!!!!! ». Dehors, à quelques pas de là, papa feint de ne pas entendre…

 

Les pavés noirs, taillés dans la pierre de lave de l’Etna, fument. Ma petite soeur devant moi, nous posons, accroupis tous les deux, devant le vieux Minolta de mon père placé juste au-dessus de nous. 

 

Torses nus, collés l’un à l’autre, je me délecte du parfum laissé par le shampoing Cadum de Céline. La moiteur de sa peau me réchauffe plus qu’il ne faut mais fait battre mon coeur plus vite encore. Je l’aime cette petite. 

 

Je la trouve rigolote avec sa grosse culotte rayée de blanc et de bleu, ses cheveux mal peignés et son air malicieux. Elle est toute sale. Je ne dois pas être mieux, on s’est roulé par terre en jouant tout à l’heure. 

 

J’en oublie la coupe au bol que m’a fait Maman avant de partir. Je m’en fiche de ne pas aller chez le coiffeur mais Didier Grenouille à l’école s’est moqué de moi à cause de ça. Je leur ai cassé la figure à lui et son nom d’animal !

De l’atelier de mon oncle, juste derrière nous, me parviennent les arômes de bois coupés et de blanc d’Espagne que j’aime tant. Ça me rappelle quand Papa fabriquent de beaux cadres en France. Je suis capable de passer des heures à le regarder poser les feuilles d’or sur les FL70. C’est beau toute cette délicatesse qu’il met pour ne pas casser la danseuse jaune qui virevolte, tremblante et fragile, avant de se poser sur la moulure humide...

 

« Mimmo ! Mim... »...

 

2017.

42ºC à l’ombre.

... « ...mo ! Mimmo ! ». Le prénom de mon père résonne dans ma tête. Je souris en repensant à cet été de ‘78. Tout me revient avec tendresse. Avec violence aussi. 

Je suis là, au même endroit, déserté par toutes les personnes qui ont animé mon enfance en Sicile. Certains sont loin, d’autres morts.

 

Je suis devant le 91 via Luigi Capuana à Catane. Papa me manque...

 

Je suis là, les yeux embués que je cache derrière mon viseur...

 

Je suis devant le 91, chez la Nonna et, avec la nostalgie de ce passé qui a participé à la construction de ce que je suis aujourd’hui et de ce que je serai demain, je shoote !

 

(1) " Jeannine, où est Mimmo ? " Le prénom de ma mère est difficile à prononcer pour un italien. Phonétiquement, « Djanine » est ce qui s’est fait de mieux par ma grand-mère

 

(2) " Je ne sais pas. Il ne m’a rien dire avant de partir " 

 

(3) " Bite… " Oui, vous avez bien lu. En sicilien, et en italien je crois, on n’utilise pas l'interjection « merde ! » pour exprimer l’étonnement, le mécontentement ou que sais-je encore. On préfère l'expression phallique plutôt que scatologique.

Memento mori

 

Rome. Août 2016.

J’aime les têtes de morts ! Pourquoi ? Pour être très franc, la première raison est complètement puérile : ça reste le symbole du bad boy pour les gosses de tout âge !

On y voit, quand on a 10 ans, le pirate coiffé de son tricorne décoré du célèbre dessin de crâne surmontant les 2 tibias parcourant les mers à la recherche de trésors perdus. A 20, on se demande si on oserait se faire tatouer un skull comme le gars à l’air patibulaire que l’on vient de croiser dans la rue. Et à mon âge, la stupidité aidant, on rêve de bagues représentant le célèbre et lugubre emblème qui a bercé nos rêves d’enfance, enviant les marginaux de tout ordre qui n’ont pas peur de les exhiber à leurs doigts...

Que d’immaturité, je sais, mais pas que…

En passant devant cette vitrine au coeur de la Ville Éternelle, je me stoppe net, presque émerveillé. Il y en a partout ! Un livre grand ouvert sur la page d’une photo de l’icône morbide tant convoitée ; juste au-dessus, un tee shirt prend le relai pour le plaisir des yeux ; puis, à côté, c’est un parapluie magnifiquement surmonté de..., devinez quoi ? une tête de mort ! C’est décidé, je fais la photo !

Je cadre… Mais qui vois-je dans le reflet pour apporter la touche finale au tableau ?… Moi… Mmmmmh… Ça me rappelle à quel point je suis parfois obsédé par La Fin… Celle de mon existence. Les « comment ?", les « pourquoi ?", les « qu’éprouve-t-on juste avant ? » m’assaillent soudainement. Sans relâche. Sans pitié aucune. Et cette peur du juste après me revient comme chaque fois… Cette peur de ne plus ressentir… Cette absence d’amour, de colère, de chaleur, de froid, de… La peur du vide… La peur du rien…

J’en tremble presque… Je dois me ressaisir… Je dois me replonger dans mes longues réflexions sur le sujet, dans ces cogitations qui n’ont pas fait partir toutes mes frayeurs mais qui m’ont mené à… A C C E P T E R !…

Accepter que ce moment arrivera, accepter que je ne peux pas savoir comment ça se déroulera. Accepter, mais aussi admettre et même me réjouir, que si j’ai la chance de crever un jour, c’est que j’ai, en ce moment même, celle de VIVRE ! Si je peux rire et pleurer, aimer et détester, dormir, manger, boire, entendre les rires d’enfants, me délecter du vent sur mon visage c’est parce que je suis né pour… MOURIR !

C’est juste incroyable ! Dantesque même ! Et en me voyant là, au milieu de tous ces cadavres, je me souviens que je m’étais juré de ne pas oublier les conclusions de tous ces débats intérieurs et luttes intestines qui m’ont occupés des années durant.

Je vois en cette vitrine d’une boutique fashion, la promesse du memento mori que je me suis faite un jour… Je shoote !

Existence ithyphallique

 

Bruxelles. Avril 2018.

« J’existe ». Cette petite affiche que je vois fleurir partout dans la capitale belge m’interpelle…

 

Ce n’est pas le mouvement politique derrière ce slogan qui me pose question mais juste ces deux mots. Ils sont grammaticalement épurés mais d’une efficacité que je trouve redoutable à ce tournant de ma vie.

 

Voilà des mois que je travaille sur ce que je suis, que je tente de me reconnecter avec mon « vrai moi ». Et depuis quelques jours, ce duo « sujet-verbe » martèle mon cerveau à chaque coin de rue, chaque bout de mur, chaque lampadaire. Il y en a partout, partout, partout ! « J’existe » par-ci, « j’existe » par-là, « j’existe », « j’existe », « j’existe », « j’exi… ». Un message à me faire passer ?

 

Ce que je trouve extraordinaire dans « exister », c’est l’essence même de l’existencede toute chose, de tout Être… Car ni mathématiquement, ni de manière cartésienne tu ne peux expliquer que tel objet ou telle personne existe!

 

Et moi, comme un con, je cherche depuis des lustres une manière de me prouver que… J’existe! Et j’ai oublié, jusqu’à aujourd’hui, qu’il faut juste y croire et tout simplement… Le dire ! Oui, il m’est sorti de l'esprit que l’existencene se déduit pas mais… Se constate ! C’est un truc de dingue, non ? Le simple fait de dire qu’un truc existefait qu’il... Existe! C’est d’une simplicité machiavélique !!! Mais je m’égare… Ou pas d’ailleurs…

 

Toujours est-il que c’est devant LA phrase posée sur CE bloc que je décide d’immortaliser ce qui semble faire maxime dans la ville. Pourquoi celui là ? Mon esprit déplacé sans doute, qui voit dans cette forme longue et droite, un priape érigé au beau milieu d’une foule qui ne fait guère attention au symbole masculin évident qui s’offre à elle. C’est probablement un homme en quête de sa virilité qu’il croit perdue qui l'a collée ici… Ou une femme, allez savoir… Mais je suis convaincu que le hasard n’est en aucun cas responsable de tout cela. Convaincu que quelqu’un a trouvé nécessaire de dévoiler à tous son désir d’existenceithyphallique ; j’affirme de mon côté que j'existeet c’est aussi pour cette raison que… Je shoote !